Apparemment, c’était un jour ordinaire d’automne. Qui l’aurait su? Une feuille, jadis verte, est descendue comme un papillon sur le tapis brun de la terre en la rendant vive, pleine de couleur.
La feuille commença à s’en rendre compte: cela devrait être le grand changement. Un jour d’été elle avait entendu le Vieux Jardin en parlant avec ses roses blanches, puis avec les rouges. Il leur disait que cela serait une fête extraordinaire des couleurs, que même l’effrayante Montagne y participerait avec plaisir et grande émotion.
Soudainement, la feuille oublia sa couleur verte. Cela appartenait au passé déjà. Maintenant le jaune l’intéressait beaucoup plus. Cette couleur pleine de joie la faisait sourire et la rendait heureuse. C’était à ce moment qu’elle rencontra l’écrivain. Il était de taille haute, bien vêtu et parlait d’une voix forte. Elle l’avait vu lorsqu’il marchait d’un pas attentif pour ne pas détruire ce que l’automne avait crée avec tant de gentillesse.
Elle prit son courage et se laissa porter par le vent doux sur le bout de la chaussure droite. L’homme la vit et se pencha discrètement pour ne pas la perdre.
Oui, je sais, ce qui va se passer maintenant n’est pas du tout logique ou rationnel. Qui pourrait y croire? Il paraît que l’homme et la feuille partageait la clé d’un langage commun!
Elle se sentait plus audacieuse maintenant. C’était peut-être grâce à un rayon rougeâtre qui s’était arrêté curieux sur son contour dentelé. Alors elle vit le cahier bleu et le stylo argenté de la main droite de l’homme, prit tout son courage et lui demanda:
“Qu’est-ce que vous écrivez?”
“J’écris des histoires d’automne”, répondit-il.
“Des histoires d’automne? Qu’est-ce que c’est qu’une histoire d’automne?”
“Ce sont des histoires qui s’agissent grâce à l’automne. Par exemple les histoires des changements des couleurs. Sachez-vous, chère Feuille, que les couleurs changent toutes en automne. D’habitude, vos soeurs, les autres feuilles, en deviennent enchantées. Quelques unes même oublient le vert.”
“Écoute!”, dit-elle et resta complètement figée pour une seconde, “Une chanson d’automne!” Puis elle se laissa glisser vers la maison de l’écrivain en lui montrant le chemin. Elle avait décidé: elle allait devenir immortelle. Elle allait vivre parmi les pages écrites par lui. Elle deviendrait une histoire.